Конец зимы, троллейбус, вечер. В общем, уже темно и уже
прошёл час-пик. Почти. В троллейбусе все места заняты и парочка человек стоит: бабуля
лет 75-ти и ещё один молодой человек потёртой наружности (то бишь, я).
На одном из крайних мест сидит здоровый дядя, с таким
энергичным лицом, лет от 45 до 55. С дипломатом, деловой такой. И в меховой
шапке. Бабуля стоит прямо перед ним, маленькая такая, две авоськи и поверх них
старушачья сумочка. Да и сама бабуля такая классическая, мало сейчас таких: в
платочке, длинном пальто и таких дурацких войлочных ботиках не совсем по нашей
слякотной погоде.
Подхожу, говорю дяденьке:
- Вы бы уступили бабуле место.
Ноль эмоций. Только бабуля как-то странно косится, не то с
испугом, не то с надеждой. Я снова говорю:
- Уступите, гражданин. Не видите, бабушка старенькая,
устала.
Тут он встрепенулся, даже голову слегка повернул, только не
в сторону бабули. На неё он демонстративно смотреть не хочет. А я как на зло
над душой стою, никуда не денешься.
- Постоит. Я тоже устал.
Я ему естественно на это:
- Ты мужик, или кто?
Естественно, моя потёртая личность начинает вызывать
некоторое любопытство, а дядя видимо срочно решает для себя задачу: то ли дать
мне в морду, то ли сделать вид, что его это не касается. В результате не
двигается с места, но вполне громко произносит:
- Катись отсюда, алкаш.
- Я, - говорю, - не алкаш. К тому же и так качусь. Как и все
в этом троллейбусе.
И тут я слышу откуда-то сзади:
- Вот молодёжь пошла…
Ну, когда ко мне так, я и веду себя соответственно. Хватаю
шапку этого типа и кидаю через весь троллейбус. Он естественно не без рёва
вскакивает и пихнув меня с дороги бежит за шапкой. Я отряхиваюсь и говорю
бабуле:
- Садитесь, бабушка.
Самое смешное что она садится со всеми своими сумками и на
лице у неё при этом стоическое выражение: «Всё равно теперь не сгоните». Даже
спасибо сказала.
Троллейбус понемногу начинает галдеть, дядя с шапкой и
дипломатом прёт обратно, мы подъезжаем к остановке. Чтобы он не рванул на
прежнее место, я иду навстречу и как раз на уровне одной из дверей мы сходимся.
Я говорю:
- Приехали. Вам на выход.
Он не соглашается и некоторое время мы препираемся у двери.
при чём там как на зло нет такой ручки посередине, за которую удобно цепляться,
когда тебя хотят выкинуть из троллейбуса. Народ галдит, почему-то громче всех
возмущаются «наглой молодёжью». Но я уверен, что бабка молчала.
Кончилось тем, что я умудрился поскользнуться на ступеньке
(засмотрелся на кондукторшу, она так живописно делала вид, что ничего не
происходит), я вцепился в дяденьку и мы вместе вывалились наружу. В нашем
свободном полёте я оказался внизу и грохнулся боком на очищенный от грязной
каши паребрик. А дяденька – на меня сверху.
И тут в довершение этюда троллейбус дёрнулся. Водитель не
разглядел, что у нас там делается. Результат – мы оба оказались снаружи и в
грязи…
Отсюда вопрос: и чего мне нормально на свете не живётся?
Продолжение (и начало) можно прочесть тут: http://dugward.ru/novel/z6.html
|